Sobre palavras em vermelho e almas de poeta

Garota desbocada é um espaço visualmente tosco, ideologicamente irreverente, em que posto artigos politicamente incorretos sobre as minhas insatisfações e inquietações. Se quiser rir e praguejar comigo, entre e fique à vontade RS

Quando adolescente , frequentava assiduamente a casa de campo dos meus pais. Gostava de ficar deitada na minha cama, olhando através da porta balcão do quarto. Gostava de observar afetivamente uma árvore que fica no terreno da frente. Dizia que ela era minha enquanto a enlaçava com um olhar.

 

Quando a tarde caía e o céu era tingido com uma cor quente e passional, eu sentia aquela árvore como parte de mim, como uma extensão do meu próprio ser , da minha própria solidão.  Uma solidão existencial. Uma solidão de poeta que reescreve o mundo com palavras febris e ardentes. Que reescreve o mundo com palavras trêmulas e em vermelho.

 

Ontem, senti uma vontade arrebatadora de voltar a pintar. Não pinto há séculos. Senti vontade de tingir com um vermelho escandaloso uma tela enorme.  E depois me deitar sobre a tinta fresca , espalmando as minhas mãos, roçando os lábios, tocando os meus seios naquele grito estridente em forma de cor, moldando o vermelho a mim mesma.

 

É como se quisesse ir além das palavras, perfurando-as, transformando-as em cor , em sombras e luzes, marcas e nódoas, gritos e gemidos, suspiros da alma. É como se eu quisesse rasgá-las para no minuto seguinte reconstruí-las como mãos que moldam a argila fresca. 

 

É como se eu quisesse que elas fugissem de mim e ganhassem vida própria , voando e pintando um quadro novo num mundo velho , em ruínas. É como se eu quisesse esbofeteá-las  até o ponto de enfurece-las. Até o ponto de fazê-las me golpearem furiosamente. Até me salvarem da minha melancolia suave e levemente irônica de poeta.

 

Senti vontade de fazer palavras com as mãos como se faz potes de barro. Senti vontade de me sujar com elas. E no final do dia , quando o céu estiver tingido de vermelho e nostalgia, poder olhar para elas como olhava para a minha árvore.

 

Sílvia Marques é escritora, professora doutora e escreve regularmente na Obvious.  Viciada em café, chocolate, vinho barato, dias nublados, filmes bizarros e pessoas profundas.