Garota desbocada é um espaço visualmente tosco, ideologicamente irreverente, em que posto artigos politicamente incorretos sobre as minhas insatisfações e inquietações. Se quiser rir e praguejar comigo, entre e fique à vontade RS
Rio sozinha. Rio para mim mesma. Comigo mesma. Pego o último metrô. Vejo uma cadeira vazia , mas não me sento.
Estou cansada. Muito cansada. As emoções esgarçadas, mas preciso ficar em pé. Me sentir plantada na realidade. Mesmo que seja uma realidade imaginária. Mesmo que seja uma realidade gritante em tons vivos de laranja e outros libidinosos de vermelho.
Sim, precisamos das mentiras descaradas que inventamos e das outras contadas sensualmente ao pé do ouvido. Sim, precisamos das nossas meias verdades também, iluminadas sob a farsante luz de um abajur mixuruca que esconde deliberadamente as marcas do tempo.
Estou cansada. Muito cansada de desenredar o destino. De juntar as partes arrebentadas de uma fina combinação. Quase fico nua por preguiça, por tédio. Deixo que me beije para me sentir inteira.
As pernas doem e os pés incham dentro dos sapatos simples e baratos. O brinco vermelho numa única orelha me dá alguma distinção. Sou única na multidão. Sou eu mesma no meu bizarro mundo de melancólico êxtase.
Estou cansada , mas sorrio . Sorrio internamente. Lembro do champanhe bebido na véspera. A garrafa abandonada no canto do chão da cozinha. Estava meio morno. Não esperamos para que esfriasse o bastante. Temos fome de vida. E de morte. Tudo junto e misturado.
No final ficou sem borbulha. No final seu gosto se perdeu em minha boca. E na sua , o meu mundo diluiu-se debilmente , sem forças para querer nada além de mais uma taça de champanhe, mais nada além daquilo que é...
Rio sozinha. Rio para mim mesma. Comigo mesma. Pego o último metrô. Vejo uma cadeira vazia , mas não me sento.
Estou cansada. Muito cansada. As emoções esgarçadas, mas preciso ficar em pé. Me sentir plantada na realidade. Mesmo que seja uma realidade imaginária. Mesmo que seja uma realidade gritante em tons vivos de laranja e outros libidinosos de vermelho.
Sim, precisamos das mentiras descaradas que inventamos e das outras contadas sensualmente ao pé do ouvido. Sim, precisamos das nossas meias verdades também, iluminadas sob a farsante luz de um abajur mixuruca que esconde deliberadamente as marcas do tempo.
Estou cansada. Muito cansada de desenredar o destino. De juntar as partes arrebentadas de uma fina combinação. Quase fico nua por preguiça, por tédio. Deixo que me beije para me sentir inteira.
As pernas doem e os pés incham dentro dos sapatos simples e baratos. O brinco vermelho numa única orelha me dá alguma distinção. Sou única na multidão. Sou eu mesma no meu bizarro mundo de melancólico êxtase.
Estou cansada , mas sorrio . Sorrio internamente. Lembro do champanhe bebido na véspera. A garrafa abandonada no canto do chão da cozinha. Estava meio morno. Não esperamos para que esfriasse o bastante. Temos fome de vida. E de morte. Tudo junto e misturado.
No final ficou sem borbulha. No final seu gosto se perdeu em minha boca. E na sua , o meu mundo diluiu-se debilmente , sem forças para querer nada além de mais uma taça de champanhe, mais nada além daquilo que é...
Sílvia Marques é escritora, professora doutora e escreve regularmente na Obvious. Viciada em café, chocolate, vinho barato, dias nublados, filmes bizarros e pessoas profundas.
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